
И тот, кто уже отлюбил, завтра познает любовь
Выбор есть для меня и для
тебя,
закрываю глаза и картинки бегут,
столько разных историй календаря
где-то лица нечеткие, где-то плывут,
но только в памяти шрамы или следы,
и душа то рыдает, то громко поет -
ошибались так часто и я или
ты,
разве знали куда нас жизнь позовет...
мы бывали наивны, бывали и злы,
иногда проносились дни как стрела,
а бывало целый состав до мечты
с нетерпением я на перроне
ждала...
одиночество, скука, веселье и блажь
проходили по датам часто насквозь,
нередко правда менялась на фальшь
и неровной линией бился наш пульс.
Но сейчас и даже задолго до нас
выбор всегда был у каждого свой,
ошибаться еще мы будем не
раз,
главное только вернуться ДОМОЙ....
Я не та, за которой мужчины - в огонь и под пули,
И не та, от которой скрывают грехи и пороки.
Я скорее из тех, что рыдают, когда все уснули, -
Я из дерзкой породы всегда и везде одиноких.
Я скорее из тех, что на "ты" и с луною, и с ветром,
Для кого шорох листьев осенних - почти серенада.
Я из тех, что столетья назад растерялись по свету,
Для кого горных троп не смогла заменить автострада.
Я из тех, что в толпе неприметны, как серые кошки.
Я из тех, кого ценят "подруги" как фон для знакомства.
Я из тех, для кого не бывает любви понарошку,
Для кого всё "как есть" - романтично, наивно и просто.
Я не та, для которой все звёзды и бархат прибоя,
И не я неземной красотой вдохновляю поэтов...
Но я та, что - и в горе, и в радости - будет с тобою,
Если ты позовёшь прогуляться вдвоём на край света.
: www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=208730
К России
Отвяжись, я тебя умоляю!
Вечер страшен, гул жизни затих.
Я беспомощен. Я умираю
от слепых наплываний твоих.
Тот, кто вольно отчизну покинул,
волен выть на вершинах о ней,
но теперь я спустился в долину,
и теперь приближаться не смей.
Навсегда я готов затаиться
и без имени жить. Я готов,
чтоб с тобой и во снах не сходиться,
отказаться от всяческих снов;
обескровить себя, искалечить,
не касаться любимейших книг,
променять на любое наречье
все, что есть у меня,- мой язык.
Но зато, о Россия, сквозь слезы,
сквозь траву двух несмежных могил,
сквозь дрожащие пятна березы,
сквозь все то, чем я смолоду жил,
дорогими слепыми глазами
не смотри на меня, пожалей,
не ищи в этой угольной яме,
не нащупывай жизни моей!
Ибо годы прошли и столетья,
и за горе, за муку, за стыд,-
поздно, поздно! - никто не ответит,
и душа никому не простит.
1939, Париж (Набоков)